Há estações entranhadas
exauridas das linhas de fogo
centriptamente estranguladas
na noite, na mão, no fôlego.
Ainda assim,
Nenhum despertar se esquece,
"fria ocorrência do pavor",
da violência gélida das manhãs.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
(Eu cá vou expulsando as estrelas com a mormaça das tardes...)
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